Hoy
La madrugada se ha vestido de un gris, bruma espesa que navega en las olas de un mar enardecido y en la borrosa linea del horizonte, la amarillenta luz de un barco, sin saber si va o regresa.
Sobre mi mesa descansan las perfumadas flores primaverales de tus cartas.
Los sobres abiertos son ventanas iluminadas en la gris madrugada.
Silencio y quietud, unicos habitantes de los puertos cuando atraca la noche y los sueños duermen ecerrados bajo la cubierta de barcos salobres de mar.
Puerto o cementerio; cual es la diferencia?
Alli, en los ementerios, los que una vez existieron y ya no estan,
Aqui en las calles de los puertos, los que existen e igualmente no estan.
El mismo silencio, la misma quietud.
A la soledad de los muertos solo les acompañan flores, flores que manos con cariño depositaron sobre el marmol frio de su nombre, en el recuerdo que existio y ya no estan o estan pero igualmente no existen.
En la rueda de la noche los sueños son fantasmas que navegan libres por los mares de la fantacia.
Reveldia de no sentirse atrapados por la umedad de los puertos; tumba de un cementerio de seres vivos.
Jamas, si existe una mano que con cariño deje una flor sobre mi tumba, sere pricionero de esta realidad escapare siempre en la aroma de esa flor y en el aire libre volvere ser este mismo Duke soñador y aventurero, mitad señor mitad nada.
En el triste ecpetaculo de la vida, seremos en algunos instantes simples marionetas,ignisificantes muñecos de trapo dirigidos por el absurdo señor destino.
Conosco más de un teatro de titireteres inferiores que sus muñecos y oi muchas veces en las alcantarrillas del mundo la misma cancion y conosco burgueses distingidos que rien mirando los dorados hilos que maneja el operador.
Mas, prefiero la soledad por la que libre las marionetas van caminando bajo la luna de carton pintado.
La vida es breve, el tiempo corre, hombres y barcos, barcos y hombres pasaron.
Pasar, la unica funcion de la vida, funcion de la muerte.
Pobre aserin el corazon, pobre mascara desteñida nuestra ilusion.
Los que ayer estaban hoy no estan, cuantos rostros se han esfumado, sobre la lona del tinglado las marionetas dan algunas vueltas y luego se van.
En el ecpetaculo de la vida, mi corazon es un belero que navega libremente por la exenografia de la vida; jamas una marioneta sujeta a los hilos de el titiritero del mundo.
En las calles del puerto hay pedazos de noche dispersadas y cuando llega el alba y con su clarin revuelan pajaros alucinados, gaviotas de los musicos vagabundos, arrullan a los barcos que llegan.
Atracan los astros y detras de los grandes murallones de sombras, luces multicolores se roban las miradas y las estrellas son opacas.
Hoy, mujer, niña mujer,( ) de mi vida,tu recuerdo ha hecho hueco en mis manos que suspiran llegar a tus cabellos como a un puerto final
En todos los puertos del mundo hay soñadores y vagabundos como yo que asoman al asombro lejano, el corazon, como un barquito de papel y en todos los puertos del mundo, tambien, alguien esta esperando.
Duke ***
Sobre mi mesa descansan las perfumadas flores primaverales de tus cartas.
Los sobres abiertos son ventanas iluminadas en la gris madrugada.
Silencio y quietud, unicos habitantes de los puertos cuando atraca la noche y los sueños duermen ecerrados bajo la cubierta de barcos salobres de mar.
Puerto o cementerio; cual es la diferencia?
Alli, en los ementerios, los que una vez existieron y ya no estan,
Aqui en las calles de los puertos, los que existen e igualmente no estan.
El mismo silencio, la misma quietud.
A la soledad de los muertos solo les acompañan flores, flores que manos con cariño depositaron sobre el marmol frio de su nombre, en el recuerdo que existio y ya no estan o estan pero igualmente no existen.
En la rueda de la noche los sueños son fantasmas que navegan libres por los mares de la fantacia.
Reveldia de no sentirse atrapados por la umedad de los puertos; tumba de un cementerio de seres vivos.
Jamas, si existe una mano que con cariño deje una flor sobre mi tumba, sere pricionero de esta realidad escapare siempre en la aroma de esa flor y en el aire libre volvere ser este mismo Duke soñador y aventurero, mitad señor mitad nada.
En el triste ecpetaculo de la vida, seremos en algunos instantes simples marionetas,ignisificantes muñecos de trapo dirigidos por el absurdo señor destino.
Conosco más de un teatro de titireteres inferiores que sus muñecos y oi muchas veces en las alcantarrillas del mundo la misma cancion y conosco burgueses distingidos que rien mirando los dorados hilos que maneja el operador.
Mas, prefiero la soledad por la que libre las marionetas van caminando bajo la luna de carton pintado.
La vida es breve, el tiempo corre, hombres y barcos, barcos y hombres pasaron.
Pasar, la unica funcion de la vida, funcion de la muerte.
Pobre aserin el corazon, pobre mascara desteñida nuestra ilusion.
Los que ayer estaban hoy no estan, cuantos rostros se han esfumado, sobre la lona del tinglado las marionetas dan algunas vueltas y luego se van.
En el ecpetaculo de la vida, mi corazon es un belero que navega libremente por la exenografia de la vida; jamas una marioneta sujeta a los hilos de el titiritero del mundo.
En las calles del puerto hay pedazos de noche dispersadas y cuando llega el alba y con su clarin revuelan pajaros alucinados, gaviotas de los musicos vagabundos, arrullan a los barcos que llegan.
Atracan los astros y detras de los grandes murallones de sombras, luces multicolores se roban las miradas y las estrellas son opacas.
Hoy, mujer, niña mujer,( ) de mi vida,tu recuerdo ha hecho hueco en mis manos que suspiran llegar a tus cabellos como a un puerto final
En todos los puertos del mundo hay soñadores y vagabundos como yo que asoman al asombro lejano, el corazon, como un barquito de papel y en todos los puertos del mundo, tambien, alguien esta esperando.
Duke ***
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